نهضت، أزحت ستائر النافذة، ألقيت نظرة في الخارج. في الجانب الأيمن، كان النور المنبعث من غرفة الوالد يلقي ظلاله على أعشاب الحديقة الخضراء. تماسكت، أخذت نفساً عميقاً، لمست شعري، كان الجبين بارداً. الوحشة المروعة وتلك اليد المتحركة في الظلام... تلك اليد... إن التي كنت نسيتها لم عاودتني ذكراها اليوم بالضبط... لم زارتني... لم لاحت لي تلك اليد التي كنت رأيتها لآخر مرة قبل سنين كثيرة وأنا أنزل من منحدر «بائينس». ولا أقول أني كنت لمستها، فإن مد اليد لا يعني بالضبط اللمس، لأن مجرد التفكير باللمس بمد اليد ولو مئات المرات لا يجعله لمساً.
