ها هي إذاً يا صديقتي، قصص صِبانا الحرّة تلك التي رويتُها لك في حقول منطقتي العزيزة بروفانس، والتي كنت تنصتين إليها مأخوذةً، وعيناك ساهمتان في زرقة التلال المرتسمة في البعيد . في مساءات شهر أيّار، في الساعة التي تمتزج فيها الأرض بالسماء ببطءٍ وتنحلّان في سلامٍ مطلقٍ، كنتُ أغادر المدينة وألجأ إلى الحقول ... يا لتلك الأرض اليابسة تتوهّج في الشمس، رماديّة عارية، بين حقول دورانس الخصبة المخضوضرة وأحراج أشجار اللّيمون الممتدّة على الساحل . أحبّها، أحبّ جمالها الوعر، صخورها الموحِشة، نبْتات الزعتر البرّي والخزامى التي تنمو فيها . ثمّة في ذلك الوادي العقيم هواءٌ يصعب وصفه، لهبٌ من الخراب، وكأنّ عاصفة غريبة من الشغف هبّت على تلك الناحية، خيّمَ بعدها أسًى عظيم، تاركاً الحقول كأنّما في سبات، لا تزال تتحرّق في رغبة أخيرة . اليوم، في وسط غاباتي الشماليّة، حين أستعيد في ذاكرتي حُبيبات الغبار تلك والحصى، يتملّكني حبّ دفين لتلك البلاد القاسية التي ليست موطني . لا شكّ أنّ مودّة كبيرة ربطت في ما مضى ذاك الطفل الفرِح بالصخور القديمة الكئيبة، وها هو الطفل أصبح اليوم رجلاً يزدري الحقول النديّة والخضرة النضرة ويعشق الدروب العريضة الناصعة والجبال الكالحة حيث سرحت روحه الغضّة في ربيعها الخامس عشر في أحلامها الأولى .
