يتحوَّلُ حفلُ زفافٍ إلى حدثٍ مدمِّرٍ وحالكِ السواد في جوٍّ من الإثارةِ والتشويق يُذكِّرنا بأجواء أجاثا كريستي. العروس، المُرافِقة، الإشبين، مُنظِّمة الزِّفاف، وَصِيفَة العروس، الجثَّة. اجتمعَ الضيوف على جزيرةٍ نائية تقعُ على ساحل أيرلندا للاحتفال بشخصين يتَّحِدان معًا في حياةٍ واحدة. العريس: نجمٌ سينمائي صاعد، فاتنٌ ووسيم. والعروس: مؤسِّسة مجلة، ذكيةٌ وطموحٌ. إنه حفلُ زفافٍ من الحفلات التي يُحكى عنها في المجلات، أو حفلات المشاهير. ثوبٌ من مُصممٍ عالميٍّ، موقعٌ ناءٍ، هدايا فاخرةٌ للضيوف. صحيحٌ أن إشارة الهاتف ضعيفة والأمواج عاتية، لكن خُطِّط لكل التفاصيل ببراعة وستُنَفذ ببراعةٍ كذلك. لكنّ الكمالَ منوطٌ بالخطط وحدها، وكلنا بَشرٌ في النهاية. بينما تتَّقدُ روح الحفل، تختلطُ الأحقاد والضغائن بالأماني الطيبة وذكريات الماضي. يلعبُ أصحابُ العريس لُعبةَ تذكَّروها من أيام المدرسة. وتُتلفُ وصِيفَة العروس -ليست بالمصادفة المحضة- ثوبها. ويُلقي أقدمُ أصدقاء العريس نخبًا محرجًا. ثمَّ يموتُ شخصٌ ما. مَن ذا الذي لم يتمنَّ خيرًا للعروسين السعيدين؟ وربما السؤال الأهم، ما السبب؟
