"لم يتعرف بسهولة على مدخل شارع طلعت حرب، ضلّ طريقه بين أشجار القيقب الحمراء والأوراق العريضة لأشجار الجوزية والهامات العالية لأشجار الحور التي اصطفّت متجاورة مثل حرس استقبال فحجبت مشهد العمارات الخديوية. انتفض أكثر من مرة حين ركضت بين قدميه السناجب تحمل حبات الجوز، مسرعة في طريقها إلى غابات الكستناء والصنوبر، التي احتلت مكان المنصة الحجرية القديمة وسارية العلم والتقاطعات المرورية التي صخبت في الماضي بأبواق السيارات وفرقعات الدراجات النارية وهي تختصر الطريق بين العربات المستسلمة لإشارات المرور البشرية المتجسدة في عساكر مغتربين. بدلًا من كل ذلك لم يعد هناك سوى ممرات عشبية ممهدة للأقدام المتجولة بهدوء بين الأشجار، مغطاة ببساط من الأوراق الصفراء التي تساقطت معلنة مقدم الخريف، وزقزقات عصافير الدوري والكارولينا التي تقافزت بين قمم الشجر، ونسيم فيه شيء من بلل كأن ندى الصباح بقي معلقًا حتى تلك الظهيرة التي يبحث فيها “وارف” عن العنوان، مندهشًا من أنهم لم يغيروا أسماء الشوارع ولا الميادين ولكن لأن الميادين والشوارع هي التي تغيّرت، فقد بدت أسماؤها غريبة عنها...."
