كبقايا نحيب في أذن الوجع، تردد اسم أناستازيا في أروقة عقلها طيلة ثلاثة أشهر، كأعقاب الحيرة الملقاة في منفضة ذهولها بعد أن سحبت أنفاسها وأحرقت أطراف أصابع وعيها: - أنس، أنا أنس لست هي، من هي؟ وكيف توغلت في ذرات كياني حد الصدمة حتى صرتها؟ كيف طمست ذاكرة حاضري بماضيها، وسرت بين أشواك زرعتها قصتها في دفتر أيامي؟ ثمة أمطار ككف الوليد، تفيض على قلبك وداعة وهدوء نفس، تغسل أوجاعك وتشعرك بالقرب من السماء، شفافة هي كقطع البلور، نقية كقلوب الأمهات، وثمة أمطار تتوغل في روحك، تعانقك كالموت، لها رائحة البوح ونكهة الغضب، تعتصر ذاتك كأفاعي الصحاري اللئيمة، وتخرج حزنك ليقف أمامك ويصفع غرورك بأنك دفنته حيًّا في أعمق نقطة في أعماقك، ولكنه لم يمت.. أبدًا لم يمت، كان ينتظر شتاءً كهذا، تتهاوى فيه دفاعاتك النفسية ليقتحم هالتك ويبعثر طاقتك في الصمود من جديد. ثمة أمطار لا تدري من يُمطر حقًا.. تلك الغيمات أم روحك؟
